Infância com cheirinho de doce de figo

E chuva.

Sente o cheiro. É doce de figo. Quem fazia era a vovó. Era delicioso, como os bolinhos de terra. Estes, era eu quem fazia. Mamãe também achava uma delícia, apesar de nunca ter provado um sequer. Os gostos e cheiros do bolinho de terra e do doce de figo hoje se confundem. São de uma época que já não volta. Cheiram a infância, a férias de janeiro.

Era o mês mais esperado do ano. Já em dezembro não se pensava em dia de Natal, e sim na viagem. Íamos às compras, e era a única época do ano em que papai comprava tudo o que eu quisesse. E como era bom fazer as malas com todas aquelas roupas novas, que podiam ser facilmente traduzidas em expectativas…

E a estrada? Interminável! Minas parecia ser do outro lado do mundo. Eram horas e mais horas no carro. Dormia num lugar, acordava em outro diferente… E tudo era novidade, mesmo depois de tantas idas e vindas: aquele sotaque, a comidinha mineira, o friozinho.

O mistério de tudo isso se completava pelo fato de as viagens serem sempre à noite, sob a luz das estrelas e do luar.  Eu jamais saberia descrever aquele caminho, exceto por duas ou três montanhas que conseguira guardar na memória.

Hoje tudo isso tem cheiro de infância, como os doces da vovó ou os bolinhos de terra que eu fazia com a ajuda da minha parceira de travessuras. Prima é como irmã. E tia – dependendo de quanta bagunça você faz na casa dela – é como mãe. Por todo o janeiro eu tinha uma irmã e uma segunda mãe. Nada poderia ser melhor que férias assim.

Hoje já não há mais doces da vovó. Tampouco há tempo e companhia para os bolinhos de terra. As estrelas? Já não se veem tantas naquele céu. E a segunda mãe se foi. O que resta na memória é o cheiro das tardes de sol, da bruma da manhã, das noites estreladas, da lenha queimando no fogão, dos doces de figo e dos bolinhos de terra, aqueles: jamais experimentados…

Foto: Daniel Paulo de Oliveira

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